PILLEUR DE TOMBEAUX
Dans les quartiers populaires
après-midi fripés des cafés.
Le concierge et ses vieilles chansons.
«C’est du passé» lui ai-je dit — lui, pas un mot.
«Ça me rend triste» ai-je repris — pas un mot.
Les morts parfois se trouvent parmi nous.
Ils jouent, ils sont contents.
Leur sensualité hystérique tient notre âme.
Le soir dans notre solitude ils nous rendent fous.
Traduction: Michel Volkovitch
Peinture: Magiasis Vasileios
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